Vestígios

embriões da beleza

2011-10-28T11:53:00.002Z

caminhando vínhamos
furiosos
no medo indiscreto
indescritível
que greta o ventre das palavras
feitas manhã
feitas outono

gretando a pele do vento
gritando a acidez da memória
onde assomava a nudez irradiante
(delirante)
do teu sorriso

expelindo rajadas de cores e cheiros
tudo em ti era lume
uma festa de verdades imaturas
imaculadas
e o horóscopo das pedras
lançadas ao mar
definia a nossa propícia consanguinidade

bem aventurados os espíritos profanos
do nomadismo
que inflamam de volúpia
os nossos sentidos

bem aventurada a inquietude
viciante
da criatividade
pois só ela consegue parir
todos os embriões da beleza
que nos aquece a existência

Síncopa

2011-08-22T08:37:00.004Z

Mergulho, penetração, salto no vazio. Sol. Adormecer vertical, estremecimento, gritar com ardor entre as cinzas da paz, correr sem nexo na bebedeira das tréguas. Fogo. Confusão sublinhada. Silhuetas de corpos fugidos fazem-nos apetecer a morte. Os vidros têm sido quebrados. As cartas jogadas não escondem o labirinto do medo. O quarto crescente é obra do diabo. As estátuas também mudam a sua posição. O acto sexual feito dentro de um caleidoscópio pode provocar náuseas. Romantismo. Horror. O segredo da vida eterna é um nunca acabar de amores, uma bebedeira constante, um caminho sem horizonte, uma sinfonia de ideias felizes. Sonambulismo. Harpas. Fagotes. Onde está a luz? (Onde está a luz?) Onde foi que perdeste o teu deus? O teu segredo? Álcool e poker. Sementes de fogo estendidas no escuro, na piscina, no esterco. Felizes os convidados para a ceia do senhor. Abre-me a porta, eu quero sair. Consumismo (Consumismo). Puberdades apodrecidas nas borbulhas. O vingador não fechará os olhos. Bravo! Oh yeah! Os teus cigarros fumegam pássaros, as tuas narinas vomitam estrelas. Também te vi subir árvores – acaso beijaste a lua cheia? Acaso fizeste amor com ela? A sociedade vai-te abafar quando comer o teu amadurecimento (cheira a electricidade), mudam-te de sexo se for preciso e até são capazes de te enforcar. Há que ter uma personalidade definida, há que abandonar a condição de besta-homem. Onde é que te vais apoiar? É preciso saber morder e a quem! Se acontecer a revolução e os dias tristes de outono cantando às estrelas, se acontecer o êxodo e o regresso involuntário à cidade, ao não saber – então o mergulho, o penetrar nas asas das moscas, no transparente da civilização. Então os dedos resfolegados e ébrios numa meditação nauseabunda maravilhosa nostalgia mágica nunca mentindo naqueles meticulosos ninhos mornos nebulosos magníficos neutros magoando ninfas moribundas. Menopausa (Menopausa). O vício. Nunca mais o jazz.

Brahms (sinfonia nº3 em fá menor, op 90)

2011-08-10T08:24:00.000Z

Duro
reconhecendo a viagem através dos ciprestes
O frio
longe a cidade
longe as pessoas
(esta dança é só dos bichos)
longe o sol
longe a praia duma existência solitária
(os oboés marcam um fictício reencontro)
O amargo não se identifica
Voar aqui é a superioridade do sonho
O cisne jamais conhecerá o silêncio
Há também um imenso gozo
esquecido nas entrelinhas
que nos faz arrepiar
A vingança sublime de conseguir ser feliz

O infinito começa a ser uma coisa natural
O único mistério é a vida
O amor
O delírio

O desvanecer gratuito dos ideais
na meditação do cosmos
A liberdade acesa
num imenso campo de girassóis
onde também vegetam violoncelos

Há ainda o mar
a delícia heróica da aventura

Partir

mistério do mundo

2011-02-04T15:58:00.000Z

Um belo presente de aniversário feito pelos meus filhotes sobre a "Ode triunfal" de Álvaro de Campos ;-)

correr para trás

2011-01-08T09:08:00.000Z

correr para trás
deitar água nos olhos de quem passa
e salgar as feridas do tempo como uma terapia de emoções fortes

inventar credos e rezar
abrir a esperança como quem abre a torneira

vestir gabardinas de pedra e organizar serões de beneficência para branquear os desejos

gritar gargantas de palavras doridas
ardidas
sabendo de cor a direcção do fumo
e adivinhando as cores que o horizonte vai ter
ao fim da tarde

correr para trás
deitar areia nos lábios dos mortos
e sorrir

idade do frio

2010-11-15T12:36:00.004Z

seguem-se os ventos cegos da solidão
num quadro meio desfocado
como um entardecer sombrio
ou uma aparição gótica
onde o que mais dói é a inexplicável lucidez
e além do mais
o frio
que dizima por dentro e inunda a casa
e a existência
desse cansaço sem cor

sítios, pessoas e coisas

2010-09-04T07:50:00.002Z

lentamente criamos atmosferas favoráveis
que nos agarram aos sítios
às pessoas e às coisas

os muros e as montanhas
vão-se escalando
ao sabor da sabedoria

as palavras supérfluas

2010-08-10T15:36:00.000Z

estar triste é algo que nos aconchega
quando a paz são as portas
que se fecham
e ficamos do outro lado das palavras
supérfluas
com centenas de quilómetros a separarem-nos
além da eternidade
que nos separou de vez
e volta a ganhar sentido
o conceito do nunca mais

estar triste é estar ao mesmo tempo feliz
com as memórias
e as aprendizagens com que crescemos
e ouvir nitidamente a tua voz
dentro de mim

territórios do delírio

2010-07-25T05:08:00.000Z

percorro os territórios do delírio na madrugada escura deste dia
onde a vontade de estar acordado é tão dolorosa como a de dormir
abrem-se horizontes febris
hostis
e a minha esperança incontrolável de abraçar o impossível
derruba todas as hipóteses mais remotas de ver a luz do dia
o chão prepara-se para me receber

janela

2010-06-27T19:19:00.001Z

suspendem-se angústias
nas molas de roupa ao amanhecer
como se os gatos tivessem desistido de contar histórias
são romanticamente húmidos
estes dias de verão
em que uma praia distante me arranha
a alma
há que percorrer
os caminhos que faltam para dizer que estamos aqui
e abrir a janela

oito horizontes

2010-05-13T11:25:00.000Z

enredaram-se as malhas em torno dos silêncios que cultivámos
na rota de oito horizontes sucumbiram as luzes
chegará o tempo de fazer sestas intermináveis nas terras do sul
e fazer amor como quem sonha com viagens
os dias tingem-se de rouquidão das vozes que cantam a deuses improváveis
mas a cor verdadeira do sol é o rasto efémero daquilo que vivemos

sagração da primavera

2010-03-20T16:40:00.006Z

amanhã
todos os momentos são bons
para te dizer nomes de canções
e de flores
amanhã
teremos fé no sol
e na dádiva divina
que faz amadurecer os frutos
e nos mata a sede
amanhã
as armas que nos dão força
são as raízes da emoção
e a vontade de partilhar a luz
amanhã
cobrirei de beijos a tua face
cumprindo o ritual secular
de cozer o pão da alvorada
e iremos juntos
ouvir os pássaros

viemos de tão longe para ver uma fogueira destas

2010-03-07T09:24:00.003Z

há quem diga
que as verdadeiras fogueiras
só ardem pelo lado de dentro

há quem acredite
que não existem chamas
a não ser na alma

há quem permaneça feliz
sabendo
as suas próprias verdades

cinco vezes cinco

2010-02-27T08:51:00.002Z

beijo
beijo-te
arranho-te com a preguiça da lâmina
e com a ternura
da minha volúpia matinal

do lado de lá
da janela
há vento e chuva que apesar de brutais
nos chegam adocicados
aos ouvidos

abraço-te
enrolo-me em ti
sem mãos que cheguem
para as fugas urgentes
dos pijamas

amo-te
respiro contigo
na vertigem crescente do calor
e das nossas vozes
quase lunáticas

sonho
no lado de cá do conforto
com os beijos vincados
espiando em cada verso
cinco vezes cinco

música concreta

2010-02-14T16:36:00.001Z

eram pedras sem cor o que se ouvia cair na água
porque a luz tinha acabado de partir
algumas pessoas ainda esperavam pelo entendimento dos sons
mas a música concreta de cada estação
acabaria por inibir qualquer vontade de gritar
depois exortaram-se os rios e os lagos sem memória
pelas escolhas das raízes mais refinadas
alambiques dos deuses
ou da sabedoria secular de todos nós

de manhã

2010-01-09T20:28:00.002Z

de manhã caiem gotas de humidade como nervuras de saliva nas folhas do maracujá e todos os dias desta estação se contam por dedos ásperos e secos que já desistiram de afagar causas oníricas mas que ainda permanecem vigilantes por trás da névoa e do torpor que se consegue observar entre linhas de cantos melancólicos
as gargantas agonizam em contorcionismos de bailado oriental numa acidez dolorosa que sabe a múltiplos tons de insónia
de manhã percorrem-se labirintos de água entre pântanos de indecisão
nunca mais o horizonte porque a ele pertence a morte

Ofício de Outono

2009-12-16T16:06:00.002Z

(mais uma textura do José Oliveira, aqui "postada" por mim enquanto ele não consegue fazê-lo sozinho...)

OFÍCIO DE OUTONO
Vejam: o meu corpo escorre pelas paredes até a sua sombra devastar o chão. A pele
ferve de medo e rasga o meu nome contaminado pelo coração. A pobreza etérea das
minhas veias alastra enquanto um vento opaco me cala, às portas da doença. Já não
tenho sangue, apenas pássaros oxidados que incendeiam todo o corpo. Apenas esta
dor iridiscente que me conduz à velhice.
Uma suspeita de nevoeiro nos pulmões cega-me a fala. Esqueço-me de como se
dorme entre duas noites, de me alimentar com o orvalho em plena febre, de me
aquecer sob as palavras que escrevo já tão pouco. Estou completamente só à espera
que um cisne de antigo ouro me leve para muito longe, para o país das algas em cujo
coração farei minha casa, no que resta do horizonte.
Serei um lobo por umas horas. A vertigem do cio ou da fome afasta-me da alcateia, e
um lume solitário cerca as aldeias, em sinal de adoração ou ameaça. Bandeiras
errantes são hasteadas no centro dos dias, e um uivo de sinos calcinados avisa-me
para o perigo das horas frias.
Ergo o meu templo no dorso dos cavalos, aí terei minha morada secreta até ao fim dos
dias. Este é o meu ofício de outono: ocultar sob grandes panos brancos a paisagem, os
rios, os difíceis nomes das coisas. A verdade que arde por muitas horas, as infâncias
antigas dos homens e a rotina que sangra na voz dos profetas.
Lembra-te, meu amor inquieto: fomos escolhidos pelas estrelas para semear o outono
pelas terras todas. Esperam por nós as capelas que erguemos no mar, para que nelas
dancemos no interior da neve.
Um latido na memória revela por fim a claridade – eis o que foram nossos nomes:

josé oliveira

um dia suave de outono passou por aqui e disse olá

2009-12-04T06:53:00.004Z

havia folhas de buganvília a invadir a entrada da casa em estranhos jogos com os remoinhos do vento e o som que faziam era o cenário ideal para quem quisesse assobiar melodias tristes
as melodias a que as pessoas chamam de tristes nem sempre o são
aliás, as melodias não são tristes nem alegres, as pessoas é que as fazem ser

eram sete e meia da tarde e o forno fumegava de bolos e pudins num cheiro tão intensamente guloso que era inevitável salivar

um dia suave de outono passou por aqui e disse olá com uma voz surpreendentemente cristalina

os sons os cheiros e os dias são o que são

lagos coloridos

2009-11-29T16:29:00.004Z

eram longos os lagos coloridos onde se repetiam as histórias segredadas ao adormecer
as margens eram pantanosas e havia um caminho minado como sóis de agosto reflectidos sem que alguma vez ganhássemos coragem de o atravessar
ao cimo uma espécie de deserto muito brilhante acenáva-nos todas as manhãs e esse era o único alimento das nossas almas angustiadas
há quem diga que os sonhos têm sempre algo de fantástico mas a verdade é que não existem evidências de que os deuses e os demónios possam ser eternos aliados da insónia

A idade do inverno

2009-11-27T14:21:00.002Z

(textura do meu amigo josé oliveira, esperando que se torne brevemente colaborador assíduo dos "vestígios")

A IDADE DO INVERNO

nos anos da Alda

Vêm árvores das terras todas, pelos dias de Novembro, para celebrar o aniversário do
inverno e proclamar a suprema Lebre como guardiã do século. O seu trono está
erguido no maior ventre e as pálpebras fervem ao som da liturgia. A humidade voalhe
nas veias, ateando bandeiras de bronze e as aves da prudência nidificam nos torsos
ocultos pelas nuvens.

É uma idade branca e rasa, que por vezes substitui a neve, e onde os livros dormem
nos dias frios, sonhando com as mãos das mães na terra. E de onde fogem os amantes
amarelos, enquanto a doçura dança com a sua pele moldada pelos relâmpagos.

Agora fervem as orações nos lábios da grande Lebre, na sua medula negra onde
escrevo dolorosamente, e escuto a gárgula que pousa devagar na minha língua.
Cavalos incessantes fazem um círculo, enquanto o mercúrio escorre das suas pupilas –
estão em plena adoração, na claridade dos frutos ameaçados pela sombra. São fieis à
suprema Lebre e dos seus rostos cai a cinza que oculta o horizonte.

Tento acenar-lhes, mas os lenços estão endurecidos. Adormeço por fim, entorpecido
pelas visões, estrangeiro dentro de mim e com os cabelos colados às sombras.

Expulso do coração os animais doentes. Não cessa a lucidez, a ignorância fria. Não
cessa a canção cega que conduz a tempestade.

Que os pássaros passem diante dos meus olhos e neles abram vastas fendas. E que o
esquecimento calcifique na minha boca, de onde caem sílabas negras.

Assim celebro a idade do inverno, com as árvores e a grande Lebre. Assim a luz
atravessa as minhas mãos e inicia a idade do ferro na garganta.

Ergo uma lápide nos pulmões: nestas veias enlouqueceram as mães. Mas agora é
tarde. Já voam as igrejas, e as mãos já sentem o crepúsculo.

Lembra-te: são estes os líquidos da velhice. Serás leal a eles pelos séculos todos.

josé oliveira

dedos doridos - uma vingança

2009-11-25T15:41:00.004Z

doíam-me de forma indescritível os dedos nas longas noites de exaustão mascarada de festa em que loucos embriagados formavam multidões decadentes no bocejo do suor a passo de exilado e na dança alienante abraçada por um inaudível zumbido que doía tanto ou mais do que os meus dedos

ainda bem que te queimei, quase intacta mas intocável, com as cordas oxidadas de velhas e da humidade da adega e as marcas indeléveis dos meus dedos doridos

caça

2009-09-30T15:37:00.004Z

contaram-nos sobre aspirações e inspirações
acontecimentos imaginários ou talvez não
em roda de amigos
pesadelos descontinuados que a fervura fez encruar
ao cair a acidez da tarde
contaram-nos sobre a penugem e a penumbra
e a penetração bizarra dos espaços interditos disparou
em múltiplas direcções
como uma saraivada de saliva e de sangue
ao cair dos pássaros moribundos
sopraram-nos ao ouvido como vendavais íntimos
e dissemos boa noite com vontade de ir para casa
brindaram-nos com excelentíssimos silêncios em campo aberto
e ficámos à espera calmamente e alerta
aspirando pela inspiração que nos leve a escrever um hino à leitura

finisterra

2009-08-20T14:10:00.002Z

fim de tarde
em silêncio
em religiosos movimentos
religiosa quietude
de contemplação
do sol
lá longe
onde a terra termina
termina
o dia também
o silêncio
o oceano absorve o que resta da luz
o que resta dos pensamentos
duma multidão enfeitiçada

na curva da estrada

2009-05-29T23:14:00.008Z

eu podia desaparecer na curva da estrada e ninguém dava por isso
alguém olhava para o lado e quando voltasse a mexer a cabeça, pluf, já está
como quando os cães urinam no tapete
ou os arrotos saem sem querer e a gente diz um som imperceptível com o perdão engasgado no meio do pescoço
nessas alturas fala-se de mistério e há arrepios de jazigo na noite duma adolescência aparvalhada de intranquilidade onde percorria as partes mais aliciantes do corpo das raparigas com a sensação duma interminável humidade nos dedos...
e os dedos estalam, pluf, já está
aparece ou desaparece qualquer coisa
o feitiço, a magia, o encantamento, os desígnios do além, são coisas que se dizem mas eu nunca soube ao certo o que significam
assim como a poesia
a filosofia
a metafísica
a porcaria e a inutilidade de toda essa conversa
e tudo o que soa a retórica de xarope
como violinos de titanic ou flautas de pã dos incas fardados à la minuta
na feira do fim do mês

levas da memória

2009-05-25T22:34:00.006Z

Janeiro é o mês das orquídeas que ardem no céu da boca da tua impaciência
nas levas da memória e do desentorpecimento
no mundo líquido do teu olhar
no sarro
tristes cristais do vinho acabado

Janeiro é o tempo das resoluções angustiadas
de quem vai morrer sem dar por isso
a antecâmara de gás onde emergiu a solidão
o desequilíbrio
o corpo inquieto

e tristemente a música desapareceu

ferem-te lâminas de silêncio
bisturis amargos e cruéis desses invernos infinitos

é manhã e chove

2009-04-17T09:06:00.002Z

é manhã e chove
soltam-se borbotos de saudade
na casca da nespereira

escorrem fragmentos de vidas passadas
no interior dos sons e das imagens
como um improvável loop de memória

os dedos ardem e anseiam
pela imponderabilidade do poema
alimentando-se na vigília viciante
e no fascínio do desconhecido

amanhã talvez chova outra vez

sesta

2009-04-08T16:19:00.006Z

adormeço na temperatura acastanhada da tarde com filamentos de vagem a arder em incensos à minha volta
volto a correr no empedrado escorregadio da paisagem mais a sul
mergulho num ripanço de bocejos e ansiedades gratuitas como quem se embebedou de vinho acre
embalsamo as turvas memórias de outras idades e preparo-me para contar histórias às crianças
a terra respira ainda as sementes de insónia que em vão deitei fora, quais barcos desbravando correntes por entre as pedras
ou dedos dormentes e húmidos sentindo-se apertados onde na verdade não podem estar

há nevoeiro

2009-03-09T00:19:00.005Z

há nevoeiro e vento nesta tarde em que os peixes desceram à plateia para trocar de armas

antigamente penduravam-se sargos com o entusiasmo de natais emergentes enquanto as velhas da aldeia embrulhavam cartuxinhos de amendoim torrado que nos ficava colado aos dentes

era bom esse tempo

nunca havia vento nem nevoeiro na parte da tarde desses dias de escola primária onde as grades eram recheadas por roseiras bravas que nos arranhavam o futebol todo

e nas noites de fogueira comíamos morangos com o sabor mais fantástico do universo inteiro

noite no eixo

2008-11-25T16:22:00.001Z

amanhã

2008-10-07T17:22:00.000Z

novos passeios num deserto igual
ao fim de tantos anos sempre aqui
iluminando por dentro a nossa ilusão
novos abismos cépticos por fim

amanhã oxalá cheguem mais sonhos meus
amanhã oxalá chegue a paz e não deus

certos aromas voltam a estalar
convergem ventos vários com prazer
adormecendo na sombra da nossa evasão
certos profetas sucumbem por fim

quero dormir
conta-me a história dos sonhos
quero sonhar
canta-me o fado do amor

outros recados férteis hão-de vir
fervem cenários sérios contra luz
agonizando a presença da nossa canção
outros heróis emergem neste fim

intervalo

2008-07-25T08:37:00.003Z

encostas-te à parede e já está
- olha as calças, porra
sabe-se de antemão que a mínima hipótese de sair ileso é absolutamente remota tanto mais que choveu há meia dúzia de dias e com a humidade aquilo parece que ainda cola mais
- paciência, traz mas é aí mais uma mini
desfruta-se o fim de tarde com uma vista impressionante - de um lado a serra, do outro o mar - trincando amendoim salgado e cuscando na vida alheia
há quem diga que é o que de melhor se leva nesta vida
(a cusquice, claro!)
bom, ele há gostos para tudo, diria eu, mas a verdade é que a caliça é o pior de todos os produtos irritantes e a diferença entre uma quarta aumentada e uma quinta diminuta apenas conta alguma coisa quando se sabe do que se fala

pulp fiction

2008-07-08T22:11:00.004Z

o meu filho gosta de pôr gel no cabelo
agora já não é gel
é cera
em stick
como aquela que os surfistas pôem no cabelo
para ficarem loiros
mesmo quando a negritude lhes envolve os miolos
acorda
e
antes do pequeno-almoço
antes de escovar os dentes
antes mesmo de tirar aquela ramela que se pendura no canto do olho
giza uma poupa
artisticamente
gulosamente
como se a namorada que imagina
o estivésse a aplaudir
no estádio dos dribles mágicos
o meu filho
mais pequeno
é tão simples
e bonito
quanto as mensagens de amor
que se trocam em papelinhos
nas aulas de educação visual
um dia
quem sabe
conduzirá um carro desportivo
com os cabelos ao vento
seguros pelo gel
ou pela cera
e gritará
o james dean era um palerma
e o travolta também
antes do pulp fiction

o piano

2008-06-28T19:25:00.003Z

cortávamos talhadas de melancia e comíamos à beira mar até ficarmos com a cara toda suja e pegajosa
- um último mergulho, Celeste?
último nada, haveríamos de ficar até à meia noite, numa altura em que a tua pele arrefecia e se arrepiava e ficavas com os mamilos
- bicos das mamas é menos poético
mais salientes, gostava e acho que continuaria a gostar, de me encostar a ti e ficarmos mais quentinhos os dois
a questão das palavras poéticas ou não era um tema de conversa recorrente, lembro-me bem das nossas discussões malucas sobre dióspiros e porcos
- porcos, não suporto porcos!
um dia fui visitar-te à noite e levei-te um ramo de eucalipto que tinha trazido duma viagem para ti; a maneira como ficaste a sentir aquele cheiro foi sem dúvida uma das imagens mais poéticas da minha vida
assim como um chá de camomila que bebemos à luz de velas num inverno distante na tua casa de férias
- não pode chover um bocadinho, falta logo a luz
nessa altura comecei a viciar-me no jogo e aos poucos toda a poesia passou a resumir-se às cartas
- há vidas do baralho!

Apocalipse Now

2008-06-24T02:43:00.004Z

rebentas-me o juízo
as contas que fazes cada vez que viajamos
as malas bem arrumadas de camisas engomadas
e robes
o guardanapo ao colo
o desodorizante neutro
e o branqueamento dos dentes
safa
nem a merda do autoclismo se livrou de um náperon rosa
puta que pariu
às vezes apetecia-me partir
ou que tu partisses
ou que eu te partisse as trombas
logo ali, sem mais
nem vírgulas, nem espaços
tudo direitinho às entranhas
ainda faço um leilão da tua vida no e-bay
pode ser que um idiota qualquer
de umas arábias quaisquer
te leve da minha vida
oh nossa senhora
já nem os copos com os amigos me afogam as mágoas
sua besta
quem me dera o Vietname

O Charme Discreto da Burguesia

2008-06-21T07:38:00.003Z

nunca te vi mais gordo
acho que tinhas fugido de um album de banda desenhada antigo
a preto e branco, claro
mais gordo e porque não mais magro, estúpida expressão esta como o são todos os clichés se quiseres
secalhar eras primo do Major Alvega
sempre achei imensa piada ao nome Alvega e no fundo ao boneco Alvega também, extremamente simpático e elegante, ganhava sempre pois
mas se não eras primo podes passar a sê-lo porque faz todo o teu género até porque também te assenta bem o apelido que é bastante parecido, Alverca
isso é nome de terra, meu
e quantos nomes de terra não o são de gente também oh camelo
sabes aquela do gajo do comboio a chegar a Alverca? entravas na sala de professores de careca em riste e gritavas Alverca gare
as primeiras vezes teve piada
arranja outra
depois um dia pegaste no teu Fiat Panda e mudaste-te para Carcavelos, um consultório de acupunctura acho eu
sempre tiveste olho para o negócio, sobretudo esse tipo de negócios
nunca te vi mais gordo
não te voltei a ver, queria eu dizer
por estes dias deves andar numa de aromoterapias ou isso assim e claro que já evoluíste para um Audi ou um Mercedes

Fuga para a Vitória!

2008-06-08T19:17:00.003Z

Iconoclasta. O senhor não passa de um iconoclasta. Essa sua obsessão por símbolos inúteis incomoda-me. Tanto ou mais que o fumo do seu cigarro. Deviam proibir o fumo nas paragens de autocarro. Aliás, deviam proibir o fumo, ponto. E essa mania de falar alto e de olhar sobranceiramente o vizinho também tem que acabar. Bom, desço já aqui, porque não posso perder o jogo da Selecção. Mas da próxima vez não se escapa. Energúmeno.

Vai e vem

2008-05-28T13:51:00.003Z

eram sobretudo intelectuais de esquerda jovens barbudos cabelos compridos raparigas em túnicas largas ou bikini com os sovacos cheios de pelo como filhas adoptivas de alguma Joan Baez longínqua; havia também adolescentes a aprender essas coisas novas da revolução com crachás lenços bandeiras e boinas do Che fogueiras à noite com canto livre e muito nuclear não obrigado; os nomes das ruas eram países democráticos e socialistas e muita gente encontrou almas gémeas para o resto da vida ou talvez não; uma mulher que conheci muitos anos depois confessou-me que também lá esteve e foi semanas depois para campos de trabalho na Bulgária atrás do seu amor - voltou dois anos depois sem amor mas com um filho nos braços
as cantigas já não eram só de maio porque se estava em agosto, ou seria julho? eram sim uma arma e o que mais se ouvia era a paz o pão a habitação, etc, mas também a Yolanda e sobretudo o Bela Ciao que só voltei a ouvir há pouco tempo ao ritmo do chão a ser esfregado pelo César; não tenho a certeza mas talvez se ouvisse até mesmo o Bitch dos Rolling Stones
- vinde abelhinhas...

Cenas da vida conjugal

2008-04-27T07:13:00.003Z

trouxeram vinho e queijos e instalaram-se à sombra da velha ameixeira do jardim com um pequeno leitor de cassetes que deita música aos buraquinhos
- Mozart, isto?
- Garanto-te querido, concerto de piano o número é que não me lembro
a relva já está um pouco seca mas se levarmos em consideração que foi um inverno tão suave no entanto Abril ainda agora começou
- Águas mil, não é?
e ela mais preocupada em descobrir o número do concerto do que a graduação do vinho e até nem gosta muito de vinho uma vez por outra um rosé fresquinho ainda vá que não vá, adere à ideia dos piqueniques só para estar com ele
- Agrada-te, Renato? Sei que te agrada
de muito poucas falas o sujeito
vá lá saber-se como estas coisas acontecem, no fundo é um estupor mas gosto dele o que é que querem
- Limpa mas é esta merda e vamos embora
olha espera aí dá-me um cigarro
há uns anos quando o conheceu ficava absorta a vê-lo fumar tão seguro tão charmoso no início ele simpático, calado mas simpático e tratava-a bem levava-a a restaurantes caros e até gostava de dançar
- Já não gostas de mim, Renato?
- Deixa-me, estúpida, claro que gosto
agora só em dias especiais de volta e meia um passeio a Sesimbra ou os piqueniques na quinta
- Se tivesse podido dar-te um filho
ficava absorta a vê-lo fumar, queres mais um cigarro, se não tiveres posso ir comprar-te posso dar-te todos os cigarros posso até transformar-me em cigarros faço tudo mas fica aqui não te vás embora por favor prometo que fico calada nunca mais te aborreço nunca mais exijo nada, fica sim?

Blade Runner

2008-04-23T03:12:00.003Z

Amo-te. Todos os dias. Os minutos acrescentam perímetros concêntricos que se esvaiem entre néons. Nunca te percebi completamente. Não entendo os momentos de êxtase quando os budas debruçados sobre o colo dos inocentes sangravam poemas. Tramado enigma que nos envia por vielas de sussurros. Quantas vezes procurámos entre viadutos e arranha-céus o segredo (seguro?) de nos reencontrarmos nos momentos platónicos da cerveja. Quando pensavas que tudo acabava, num cibernético movimento subiamos às nuvens. E procurávamos as melodias do contentamento. Mas tudo se esvaía num cosmos de delírio. Adivinhámos segredos. Procurámos abismos. E caímos, lentamente, pelo esgoto da indiferença. Mas, dia sim, dia não, redescobriamos os avisos. Disse-te um dia: 'Rita põe-te em guarda'.

Pierrot le fou

2008-04-15T16:29:00.003Z

dizias-me às vezes que as ondas eram demasiado calmas para o desassossego em que habitavas simplesmente porque a tua casa era o teu alvoroço constante como se uma birra congénita te movesse contra entidades que lutam por ideias ou por ideais sejam eles quais forem
dizias-me às vezes também que os dias permaneciam descoloridos ou mesmo cinzentos e que raramente te divertias porque o acelerar dos acontecimentos era por si só uma coisa demasiado triste para que alguém como tu sentisse qualquer desejo por mais íntimo que fosse
chamavas-me um nome diferente daquele que tenho o que me irritava profundamente e aposto que adoravas ver-me arreliado a ponto de um dia perder a cabeça
(literalmente!)
o arrependimento é uma idiotice quando já nada há a fazer sobretudo se se trata de qualquer coisa relacionada com fogo

Os 10 Mandamentos

2008-04-12T01:35:00.003Z

Limpou cuidadosamente o cálice, como tinha aprendido com o senhor padre. Questionava-se frequentemente se os micróbios seriam mortos por Deus. Afinal não havia notícia de HIV em padres. Ou então era como os mortos chineses. Num misto de medo e aventura terminava a tarefa lambendo o cálice a toda a volta. Sentou-se até a missa terminar. Tudo isto talvez por o seu pai não o ter deixado ser acólito, nem sequer escuteiro. E por ali passeava o seus pensamentos, como que de um ansiolítico se tratásse pelo tempo perdido. Urge encontrar uma saída. Estar ali olhando o seu outro eu lambendo o cálice é uma acto de insanidade total. Mas tal não era possível num rapaz de 14 anos. Pelo menos assim queria acreditar. Enquanto lambia os lábios, hábito adquirido com os primeiros charros, lançou o seu olhar cósmico sobre o padre e pensou persistentemente: 'morre. morre. morre.' Infelizmente não estava louco suficiente para acreditar que tal pudésse acontecer. Quando a missa terminou disse aos pais que queria ir a pé. Esta era a única forma de evitar os beijos nojentos do padre.

La Luna

2008-04-11T08:52:00.004Z

no eléctrico até Algés depois de um jogo de andebol na Ajuda. Caroço joga no Belenenses e não se conforma com a maneira como o Atlético acabou por ganhar a partida. Alguém gritava "Isto não são sete jogadores, é uma equipa!".
Tristezas à parte, lá estava a cervejaria para o inevitável bitoque. Na Biblioteca Municipal as tardes de segunda feira passavam ciclos a preto e branco com pó de arroz e perfume a cheirar a missa. O funcionário Caroço nunca viu nenhum. Espreitou uma vez ou outra mas faltou-lhe o entusiasmo. De maneira que um dia destes à noite vamos à 5 de Outubro; é só uma questão de combinar com a Palmira (era Palmira?) mas suspeita-se que ela não aprecie muito o género. Italianos e tal, incestos e essas coisas estranhas. Perturbam e ao fim e ao cabo são uma treta.Ainda há dias com os finórios da empresa, aquilo é gente esquisita, a conversa era à volta de orgias, taras e isso assim, percebes? Falei em comer um sovaco e ficou tudo apalermado. Ela não achou piada nenhuma à minha conversa, mas era o que estavam mesmo a pedir, não é? Mania que são intelectuais e modernos e tal, mas no fundo uns imbecis, só têm é dinheiro.
Isto com ela também não deve ir longe, não sei, lembras-te do que te contei naquela noite em que viemos a pé da festa de Ferrel? Mas vamos ver, também não me estou a imaginar muito mais tempo na função pública, os anos correm e não se passa disto. Deprime-me, percebes?

Platoon

2008-04-04T00:10:00.003Z

Porque é que é tão importante para ti se o melhor é este ou aquele? Já te expliquei mil vezes que a realidade é múltipla. (se é que a realidade não é apenas um conceito virtual...) Sagan! Diz-te alguma coisa? Se bem me recordo um dos livros que nos aproximou foi o Cosmos. Partilhávamos a simplicidade das palavras que nos ofereciam mundos mágicos, mas, aparentemente tangíveis. Tangíveis? Que disparate. Esse é que é o tema fundamental. É que a tangibilidade pode ser uma quimera. Diferentes. Somos diferentes. E cada momento que passa em cada um de nós é percebido de forma diferente por qualquer outro indivíduo. E os ausentes? Aqueles que conheces, que dependem ou não de ti de alguma forma, que estarão a aguardar um qualquer sinal. Alguma actividade (ou inactividade) tua. Aqueles que não conheces, mas que sabes que existem. Aqueles que não conheces, mas que sabes que fazem parte de alguma geografia que consegues descrever. Aqueles de quem não fazes a mínima idéia. Todos eles, aguardando o teu próximo momento. A tua próxima decisão. Por muito infíma que seja. Como um suspiro. Sabendo que, independentemente daquilo que faças, o futuro e a perspectiva do indivíduo é, objectivamente, diferente. Caos. Infinito. As areias aconchegam o meu olhar sobre ti. Adormeceste? Mas porque é que uma praia alentejana te faz mudar de côr? Será da lua. Da tua? Ou da minha?

O Pai Tirano

2008-04-01T06:00:00.003Z

Claro que é um idiota, portanto há que não lhe dar grande crédito. Quem mais é que se lembraria de gemer daquela forma uma ladainha sobre as putas da Rua do Carmo? Depois aquele ar, aquela atitude, olhem para mim sou um poeta, um sofredor, sou um intelectual, um gajo importante, um artista. Um dia demos de caras com ele num concerto no velho pavilhão de Alvalade, lembras-te David?
Mas dizíamos da Rua do Carmo e lembro-me inevitavelmente do outro armado em idiota a gemer não pelas putas mas pela jeitosíssima empregada da Perfumaria da Moda. Na Europa agonizavam cidades e na baixa pombalina tudo eram rosas. O povo andava feliz a ensaiar récitas nos clubes de bairro e a vida acabava por se resumir ao repetido trocadilho entre os pastelinhos de belém e os dois copinhos de vinho branco.
A primeira vez que vi foi numa solene noite em casa da avó frente ao écran mágico da National cuja caixa foi, uns anos depois, transformada em galinheiro ou algo do género. Acho que ainda sobrevive lá pelos quintais. Sempre que a vejo sinto-me tão idiota como o outro, mas a gemer "Assassiiiinos".

Blue Velvet

2008-03-29T22:11:00.002Z

Recortara cuidadosamente a foto da maquete publicada na primeira página do jornal. Uma edição antiga, de alguns anos, que reencontrara numa busca por outros documentos nos caixotes de cartão que ficaram por arrumar desde a mudança de casa. Lembrou-se do tempo em que pendurava na porta do frigorífico, com a ajuda de ímanes coloridos, fotos de objectivos. Tinha pendurado uma foto de um Porshe Carrera, outra do Nepal. (Teria ainda tempo e condições de vida para os atingir? Enfim, pensamentos sem sentido.) Esta foto, em papel de jornal já meio amarelado, projectava-se em cores quentes, como se um final de dia de sol vermelho se tratásse. Por detrás dos motivos principais via-se Lisboa adormecendo no Tejo. (Como é que um psicopata pode ser lírico? Há que ler. Há que aprender.) A cereja, o objectivo, eram as duas torres enormes que superavam o cume mais alto de Lisboa. Talvez por isso, o projecto tenha sido rejeitado. Quantas vezes se tinha imaginado no topo de uma daquelas torres, numa penthouse totalmente rodeada de vidro. Uma espécie de tecto do mundo. Dali poderia planear cuidadosamente as suas investidas, acompanhá-las telescopicamente e saber o exacto momento para agir. Mas tudo isto se transformou apenas num sonho. Os burocratas não aprovaram o projecto e as torres apenas existem em algumas fotos de maquetes, como esta. Guardou cuidadosamente o recorte na gaveta e suspirou quando o temporizador do forno apitou.

Cinemateca

2008-03-27T09:31:00.003Z

Na casa da Rita metiam um enorme pano branco, o lençol universal que fazia milagres. A casa da Rita era azul e todos os miúdos tinham medo da Tininha que era a filha gordíssima e deitava penicos de mijo para cima de nós quando jogávamos à bola contra as paredes da casa. Mas naquelas noites parecia que os medos desapareciam e todos nos concentrávamos nas imagens enormes que se projectavam na tela itinerante. Eram sobretudo filmes de cow-boys e o homem da máquina fazia barulhos com a boca ao microfone para imitar os tiros e os relinchos dos cavalos.
Havia também, não sei se mais cedo ou mais tarde, a casa do senhor prior onde íamos aos sábados à tarde. Aí eram obviamente histórias bíblicas e o padre Luís imitava o Eduardo Nascimento em voz alta a dizer "oiçãããão" para a rapaziada se calar.
De repente lembrei-me do Father Riley e das Catholic gils no Joe's Garage. O Padre Luís foi-se embora pouco tempo depois. Acho que houve qualquer coisa menos boa entre ele e a Alda Maria que era minha prima afastada e ajudava na sacristia.
Mais tarde começou a haver sessões regulares ao fim de semana no salão da banda. Aí é que era! Entretanto tinha havido o 25 de Abril e parece que mandavam filmes à borla para as pessoas verem. Bons tempos. Fazia-se matinés e tudo, com baile de gira discos no fim dos filmes, claro. Foi triste foi quando roubaram a máquina uns tempos depois. Suspeitou-se do Toni que pelos vistos andava metido na droga e precisou de dinheiro. Ainda bem que depois assentou e foi para o Canadá com uma vizinha. Fez-se um homenzinho.
No Natal também era bom porque havia a festa dos funcionários na sala enorme da vila e no fim davam prendas e balões. Aí era um écran mesmo a sério e as histórias eram de escangalhar a rir.
Entretanto comprou-se uma televisão lá para casa e nunca mais nada foi como antes.

extra track: canard TOUJOURS

2008-03-24T12:12:00.004Z

Eulália
teus lábios de sal ardem mais que todas as cordas todas as cercas e todos os arames que possas imaginar quando olhas para a lua cheia e gritas liberdade nesse eterno hospital
Eulália
finalmente descobri que eras tu a sereia que se levantava e chorava no quarto crescente esperando que no meio de tantas caras iguais alguém subisse às naves do tempo para te ir salvar dos vidros e dos olhos parados
Eulália
varina visionária
para onde vai a tua amargura nas noites frias dos caminhos que te levam a cruzar o cabo em vão?
eu sei que vives no lado de lá nesses terraços onde as aves cantam só para ti e o mistério do sorriso foge com as palavras e os gestos

ps: duvidas persistentes de sexo? querem ver que o sacana me tá a chamar panasca!...

canard du JOUR

2008-03-21T17:59:00.003Z

Olga
nestes dias
és a única a aturar
lençóis desfeitos
campos de guerra
alfabetos estranhos
e dúvidas persitentes de sexo
e dolorosas saudades do bacanal

em breve irás voar
asas de mosca
pela janela inacessível
do teu espírito encarcerado

stucco HOMES

2008-03-05T07:10:00.005Z

abria-se a porta da taberna
seis da manhã
cacau quente
o cheiro do tabaco hoje foi seguramente trocado por pastilhas de mentol
a paragem obrigatória na ponte de lousa quando não havia mais senão a velha estrada
as intermináveis curvas e ravinas como se se andasse em equilíbrio pela ponta aguçada dum pau
a ford transit não apanhava fm e tinha que se gramar com a renascença em altos berros
o homenzinho da taberna era duma lentidão intolerável mas fazia umas sandes de presunto deliciosas
um dia estava um frio medonho e apareceu um valentão a pedir uma mini fresca àquela hora da madrugada
as putas e os trolhas entreolharam-se numa cumplicidade enojada e encolheram os ombros enquanto aqueciam as mãos nas grandes canecas de cacau
até os mais rudes se comovem

why johnny can't READ

2008-03-02T00:18:00.004Z

era isso. finalmente tinha decidido enveredar pela experiência que lhe andava às voltas na cabeça desde há algum tempo. decidido, fez um último send & receive no outlook, copiou todas as mensagens, as novas e as antigas para um arquivo provisório e fez o log off ao seu pc. dirigiu-se para a saída, mas antes parou junto à sua assistente e informou-a do plano. apesar de surpreendida, rapidamente disse que sim com a cabeça e, como de costume, sem deixar de desabafar: "quero ver como é que eu me vou desenrascar amanhã?!". no dia seguinte, como de costume, às 7 da manhã lá estava no escritório. ligou a máquina do café, tirou-o e acendeu o primeiro cigarro do dia. entrou no seu gabinete, abriu as persianas para deixar entrar o fantástico sol primaveril, fez o log in ao seu pc, tirou o casaco que pendurou nas costas de uma das cadeiras que rodeavam a pequena mesa de reuniões e fechou a porta. introduziu os dados de acesso ao mesmo tempo que apagava o cigarro no cinzeiro de barro e se esticava para uma das janelas para a abrir. uma brisa fria, mas agradável, entrou pelo gabinete. clicou no ícone do outlook ao mesmo tempo que observava pela enésima vez o pequeno quadro pintado por um artista de rua, com quatro músicos tocando trompete, saxofone, trombone e clarinete, em tons de castanho, piscando o óbvio olho a um certo ambiente new orleans. send & receive, 133 novos mails desde as 7 da tarde de ontem. sorriu, pensando: acho que vai ser tarefa fácil. mergulhou em cada uma das mensagens em detalhe e foi-lhes dando o encaminhamento que entendia mais adequado. haviam no entanto regras que tinha definido: sempre que possível e sem passar os limites do bom-senso, o encaminhamento da mensagem deveria ter o maior número possível de destinatários, devidamente divididos entre to, cc, e bcc, de forma a que as histórias se desenvolvessem e em diversos caminhos, por vezes contraditórios, o que introduziria novas necessidades de mecanismos de conciliação, extendendo cada um dos temas de cada uma das mensagens aos níveis mais longos e detalhados possíveis. também o conteúdo deveria ser promotor da resposta, do re-envio e, enfim, da discussão, antes da decisão final. no entanto, trabalharia com afinco e agindo, sempre, nos limites do razoável no contexto profissional. assim continuou durante todo o dia, apenas interrompendo as suas actividades para almoçar. durante o qual se recusou a antecipar qualquer conclusão da experiência em curso, ou mesmo falar sobre o tema ou a empresa. falou-se de futebol. quando voltou ao seu gabinete, tal como tinha decidido, fez, pela primeira vez, às 2 e 50 da tarde e desde as 7 da manhã, o send & receive. o outlook informou: 160 novos mails. sorriu e continou as suas tarefas. ainda tinha 34 mensagens da manhã. com apenas uma pequena interrupção para um café que pediu à sua assistente via outlook (o IM também tinha sido proibido na experiência), o que fez que só 25 minutos depois o recebeu. tinha ido ao correio. às 7 da tarde espreguiçou-se e decidiu parar. olhou para o écran. ainda tinha 70 mensagens que não tinha conseguido dar seguimento. fez o último send & receive do dia e apareceram-lhe 412 novas mensagens. ena pá, não tinha imaginado um resultado tão grande. bom, mas só no dia seguinte poderia tirar a conclusão definitiva. fez log off e saiu. durante a noite não pensou no assunto, vendo, de enfiada, séries sacadas da internet. acordou mais cedo do que o costume. era natural. mas não queria antecipar o resultado. havia que ser coerente até ao fim. por isso, fez as coisas com toda a calma. até deu para tomar o pequeno-almoço sentado e como nos filmes. ovos estrelados, torradas, sumo de laranja e café preto. já eram 7 da manhã quando chegou ao escritório. foi directamente para o seu gabinete. depois da rotina habitual: as persianas, o casaco, etc., sentou-se à secretária. desapertou o nó da gravata e o primeiro botão da camisa. ligou o pc, introduziu o nome e password e clicou no ícone do outlook. apagou o cigarro que entretanto tinha acendido. fez send & receive. 1501 mensagens. saltou da cadeira, abriu a porta do gabinete, correu para o open space e abriu os braços para o céu, ao mesmo tempo que gritava: "eu sabia! é o filho da puta do fuso horário!!!".

Pinnocchio's FURNITURE

2008-02-26T15:24:00.002Z

O senhor Lemos pousou a caneta e adormeceu. A exaustão de uma noite de insónia tinha feito estragos e já não havia cabeça para racionalizar em rigor fosse o que fosse.
Havia nozes e figos secos numa pequena travessa sobre a mesa e uma garrafa de porto a dois terços. Pegou numa noz, abriu-a e preparou-se para fazer uma sanduíche com um dos figos; pensou melhor e abriu outra noz para rechear mais generosamente a sua sanduíche.
Antes de comer resolveu molhar a boca com um pouco de vinho e serviu-se com satisfação.
Foi então que o inesperado aconteceu. Na altura em que voltou a pegar no figo, este puxou-o brutalmente para dentro de si e entregou-se, magnificamente recheado, às restantes nozes esfomeadas dentro da taça.

return of the son of shut up 'n play yer GUITAR

2008-02-24T19:04:00.004Z

por vezes as palavras devem ser tão duras
que façam lembrar sopa de pedra
alimento de uma geração de falhados

beat it with your FIST

2008-02-19T14:24:00.001Z

O Patrick tinha chegado atrasado cerca de 10 minutos à aula. Já não era a primeira vez, mas naquele dia o professor estava realmente aborrecido com a situação, ainda para mais porque o Patrick tinha arrastado consigo dois colegas que até se tinham cruzado com o próprio professor no corredor. Pediu-lhes então que escrevessem um texto dirigido aos pais, explicando por palavras suas o sucedido e exigiu que no dia seguinte lhe mostrassem os textos assinados pelos destinatários.
Como já se esperava, ninguém trouxe nada assinado. A desculpa do Patrick porém foi a mais honesta: a mãe estava de muito mau humor e de certeza que lhe iria dar uma grande carga de porrada.

pink NAPKINS

2008-02-17T17:19:00.003Z

três mesas vazias era o que via; entrar e beber ou esperar para ver? estava de calções, mas daqueles com bainha; o porteiro deixá-lo-ia entrar; depois de espreitar novamente para o interior decidiu-se; sorriu ao porteiro e entrou; como eram interessantes os bares agora; antes gostava de chegar cedo para ver o ar transformar-se num nevoeiro acolhedor à medida que a noite avançava; agora tudo ficava na mesma; enfim, os perfumes e odores tornaram-se mais enjoativos; os copos também passaram a ser de plástico porque o pessoal parecia que passava mais tempo na rua do que lá dentro; o que dava um certo ar de festa à noite lisboeta; procurou nos bolsos a carteira e pediu champanhe; aos 43 anos descobrira que (para além da cerveja quando se tem sede, do vinho tinto quando se aprecia um bom prato, da coca-cola nas manhãs de ressaca, ou da aguardente para fechar uma sessão gastronómica) o champanhe o mantinha feliz; funcionava como a droga mais potente que ele alguma vez imaginara; quase que lhe dava uma sensação psicadélica; e ainda por cima o day after era singelo; bom, mais vale tarde do que nunca - pensou; levou a flute aos lábios e piscou o olho a uma quarentena loura que acabara de entrar.

Shut up 'n play yer GUITAR

2008-02-17T09:05:00.000Z

Aquelas velhas estradas renderam-nos imensos devaneios; foram fartos os dias em que as percorremos de uma ponta à outra alegremente; parando em todas as capelas e demais estações como se de uma via sacra se tratasse; havia fábricas, oficinas, bairros de operários, tascas rústicas, boites duvidosas, enfim, tudo aquilo que um verdadeiro vagabundo pode esperar; e por todo o lado cerveja, muita cerveja - se bem que nos dias que correm se tenha que ter um bocado de cuidado com isso.
E depois, as paisagens, ai aquelas paisagens... É de apostar que um homem que não tenha avistado tal deslumbramento, dificilmente será feliz um dia.
Foram gerações inteiras a delirar de facto nas velhas estradas.
Hoje as coisas são muito diferentes. Já ninguém anda à boleia, já ninguém arrisca dar boleia seja a quem for, quanto mais a vagabundos. Eu acho que a culpa foi dos punks e de toda a porcaria que andaram a fazer um pouco por todo o lado. No fundo destruíram a beleza das estradas, os ideais da erva e essas coisas loucas de outros tempos.E depois são as auto-estradas e os centros comerciais e a internet e os telemoveis, enfim...

the deathless HORSIE

2008-02-16T02:52:00.003Z

podia começar pela óbvia
"os cavalos também se abatem"
podia sugerir lírios no campo
e riachos carmesins de arco-íris
podia, talvez, recordar
os homens preferem as louras
ou então os lambe-botas
uniformizados em belas fatiotas cinzentas
a ganza da noite passada
a foda da manhã de hoje
ou o mergulho no infinito da piscina
mas fiquemo-nos por aqui
porque
por vezes
há palavras que não cabem em certas músicas

ship AHOY

2008-02-11T19:47:00.000Z

deixemo-nos de coisas:
quem é realmente bom em alguma coisa, nunca se mete na política;
agora os incompetentes, os corruptos e os frustrados desta vida povoam os ministérios, os parlamentos e as autarquias;
toda a vida assim foi, tenho a certeza;
portanto não é o poder propriamente que corrompe, são eles, essa corja de alarves que corrompem o poder!
se calhar estou em vias de levar um tiro nos miolos, de ser despedido ou de ter um qualquer rei patético a mandar-me calar, mas... até lá, olha, vou ficando aqui pelas esplanadas a vender o meu peixe e a dizer olá aos navios que passam.

canarsie

2008-02-10T20:19:00.000Z

Nem todas as praias tinham o encanto desta. Recordava-lhe pensamentos estranhos. Que a dor se pode transformar em prazer. Que qualquer pessoa tem um lado masculino e outro feminino. Que o cérebro apenas é utilizado numa percentagem mínima da sua capacidade. Que o universo é tudo e está em expansão. Mas para onde? Coisas que na sua juventude o atormentavam. E que nunca ficaram resolvidas. Os tais unfinished businesses que os terapeutas tanto gostam de explorar. Esta praia representava fielmente as melhores fotos dos prospectos de férias paradisíacas. Talvez por isso lhe desse também uma sensação de rigidez estética. Como se estivésse perante um qualquer limite de perfeição oferecido ao ser humano. Para além desta conclusão angustiante, sentia-se como se estivésse dentro de um tubo de ensaio. Alvo de uma qualquer experiência. A sua cabeça ardia por dentro. O seu corpo transpirava. Um remoinho cobria integralmente o seu campo de visão. Estava no olho do furacão.

Gee, I like your PANTS

2008-02-09T00:09:00.000Z

A viagem era curta mas resolvi levar o carro, já que a seguir podia aproveitar para fazer as compras do almoço. A barbearia era a mesma dos últimos tempos, desde que decidi que gastar o triplo no Salão Ideal era um perfeito disparate. Além disso acabava sempre por me divertir naquelas breves incursões numa realidade que tinha tanto de curioso como de estereotipado. As conversas sobre a pesca, o tempo, o futebol, a política e as assobiadelas às jeitosas que passavam eram o prato do dia. A rádio sintonizava invariavelmente a estação local e havia sempre o Correio da Manhã e o Record em cima da mesinha à entrada, para as ocasiões em que a espera era maior. Neste dia até se encontrava por lá um exemplar do Avante! A coisa prometia…
Já estava sentado na fatal cadeira quando um velhinho simpático entrou e deu os bons dias. Sentou-se na cadeira mais próxima da mesa dos jornais onde se acumulavam os da semana inteira. Era sexta-feira. Meticulosamente folheava-os a todos de trás para a frente até encontrar a página das palavras cruzadas que retirava de cada um deles. No fim dobrava-os com carinho e voltava a colocar o monte na mesa. A seguir pegava no conjunto das páginas retiradas, levantava-se e saía, despedindo-se respeitosamente e agradecendo a dádiva do barbeiro amigo.
- Até para a semana.

variations on the carlos santana secret chord PROGRESSION

2008-02-08T16:59:00.000Z

Aquelas malditas enxaquecas não o deixavam dormir. Desde que tinha abandonado a juventude adulta, cheia de excessos e depressões, sentia uma estranha calma aqui e ali retocada por momentos de puro terror. Por um lado sentia-se, de facto, mais sereno. Todas as coisas que contavam para uma feliz sobrevivência no seu modelo de vida estavam à sua disposição. Mas, como que em memória das crises de adolescência, sentia-se fisicamente mal, muito mal, quase de uma forma regular e periódica. Parecia que alguém lhe dizia: - Já tivéste a tua semana de tranquilidade, agora vais recordar que as rosas também têm espinhos! E aí vinha aquele tsunami de dor, que crescia até atingir o seu pico, mesmo lá no muito alto e, como que em suspensão, ali se mantinha durante uma aparente eternidade. De repente, uns segundos ou umas horas depois, tudo desaparecia. E o ciclo recomeçava. Cada vez se tornava mais difícil controlar-se, mesmo nos períodos de acalmia. Vivia cada momento interrogando-se se o momento seguinte seria de continuidade ou de dor. Um ano depois mais um segmento da sua vida tinha terminado. Usava óculos e medicava-se para as suas alergias primaveris e outonais.

Soup 'n old CLOTHES

2008-02-07T23:38:00.000Z

quando cheguei bati à porta truz truz e trazias a alma vestida do avesso; nesse tempo estavas habituado a lidar com a inconstância de humores daqueles que te rodeavam e nunca percebeste que isso era tão duro; parecia indiferente mas foi remoendo e minando a tua própria alma, também ela do avesso; às vezes habituamo-nos a coisas esquisitas sem sabermos bem porquê ou sem sequer nos interrogarmos sobre elas, como por exemplo escrever títulos com a última palavra em maiúsculas; mas a verdade é que o avesso da alma não é avesso nenhum, até porque nunca se viu qualquer alma, seja ela penada ou depenada; mas dizia eu que bati á porta e apareceste na minha frente com uma melancia enorme, pelo que se depreende que seria verão; nesse tempo os verões eram intermináveis e interminavelmente belos; nesse tempo as almas, se é que as havia, vestiam-se todas do avesso e nunca se afligiam minimamente com o pior dos feed-backs - e esses sim, haviam-nos em grande número; depois vieram os outonos da nossa vida e ficámos condenados a comer sopa de abóbora em reles tascas de esquina.

heavy duty JUDY

2008-02-06T18:28:00.000Z

Não é que a gaja era mesmo boa? Tinha vindo a viagem toda a pensar no assunto. Como é que iria engatá-la? É que isto era ouro sobre azul! Uma semana numa ilha mediterrânica. Num fantástico hotel por cima da baía. Cheio de centenas de cérebros numa missão teoricamente profissional. Mas que pela noite se transformavam em centenas de corpos movidos por um hedonismo multi-racial e multi-cultural, a roçar o delírio. Assim, sucessivamente, cada um dos dias da semana. Num ritmo demolidor a que só se consegue pôr cobro na viagem de regresso. Afinal a coisa foi mais simples do que tinha pensado. E em excesso de velocidade. Agora tinha ainda seis noites para escapar ao assédio da repetição. Que chatice. Mais uma vez não tinha sabido fazer as coisas como deviam ser.

Treacherous CRETINS

2008-02-05T08:36:00.000Z

um dedal
no hospital
para estancar
urgências a evaporar

um ministro
dois ministros
as pombinhas a voar

um beirão
um cabrão
renasceu o salazar

while you were OUT

2008-02-04T17:47:00.000Z

Carlos descobrira que o mundo afinal era um pouco maior do que o seu gabinete. Que as viagens que fazia frequentemente e que o levavam de ocidente a oriente, apenas lhe ofereciam novos lounges de aeroporto e bares de hotel. Por vezes um late night pay per view ou uma última rodada paga por um dos colegas mais velhos. Que, afinal, iria parar a um relatório de despesas profissionais. Foi durante um breve instante que se alargaram as pupilas de Carlos. Um simples endereço electrónico, encontrado por acaso num daqueles dias em que se gere uma empresa de porta fechada, para afastar interferências num qualquer bem maior. Carl Sagan tinha razão. Numa mesma realidade absoluta podem-se encontrar infinitas realidades relativas. Colocando mesmo em causa o absolutismo da primeira. De um mero local de trabalho, encontramos o mundo (o nosso mundo) à distância de um teclado. E revisitamos palavras, sons e faces, de que quase nos tinhamos esquecido. E reinventamos as nossas zonas de conforto e de desafio sem perceber muito bem como é que tudo isso irá bater certo. Carlos perturbava-se frequentemente quando pensava nestes assuntos.

Shut Up 'N Play Yer Guitar SOME MORE

2008-02-03T09:00:00.000Z

Babaloo entrou-me pela janela discretamente e disse:
- Desculpa incomodar, mas será que podias dar um pouco mais de andamento às tuas descargas? É que isto anda por uns miseráveis valores e assim nunca mais me despacho.
Fiz-lhe a vontade e aumentei para 10. Imediatamente rejubilou.
- Obrigado, meu!
- Na boa. Então curtes Kenny Dorham?
- Sim, sobretudo as baladas.
Contou-me depois que em tempos tinha tocado bateria em pequenas bandas de blues e jazz tradicional. A vida profissional porém não lhe dava hipótese de continuar e apenas uma vez ou outra colaborou com uns amigos numa fanfarra a tocar bombo em marchas de New Orleans. Mas nem isto já fazia hoje em dia. As bandas dissolveram-se todas e na pequena cidade do sul da Suécia, onde mora, não há ninguem com quem tocar.
Pouco depois ouviu-se a voz de Terry Bozzio a dizer "We've been out here a long time, man, I wonder if he's really . . . entertained by this" e ninguém mais falou nos 5 minutos e 35 segundos que se seguiram.

hog HEAVEN

2008-02-01T20:48:00.000Z

O que dizer a alguém com quem não estamos há 20 anos? O restaurante era japonês. O local as Torres Gémeas (as de Lisboa, claro). Estava um dia frio e solarengo, como as antíteses que parece terem percorrido as nossas vidas. Afinal só o cabelo tinha mudado. Grisalho. Como se fosse natural, conversámos sobre coisas de que gostamos e encontrámos o fio à meada. Havia um mundo que tinha ficado em suspenso por uma quase eternidade. Que se reabria num apelo dilacerante. É agora ou nunca!

five-five-FIVE

2008-01-30T22:13:00.000Z

Tenho dezasseis anos e passei hoje o dia na Berlenga com três miúdas canadianas - qual delas a melhor! Acho que estive excitado demasiado tempo mas a temperatura da água na ilha felizmente ajuda nestas ocasiões. No fundo, foi insuportável ter que gramar com o Rod Stewart a gemer Do ya think I'm sexy o dia inteiro. Julgo que secretamente eu cantava para mim as melodias do Transylvania Boggie do último vinil que comprei.
Este é o ano de 1979 e estou prestes a deixar de tocar clarinete, pois o meu novo brinquedo é a guitarra. Uma Eko herdada do meu irmão há cinco anos. FIVE years, my long lost brother.
Neste verão passei umas semanas em Lisboa e aprendi de cor uma data de rotas da noite na cidade. Uma delas invariavelmente levava-me ao Hot, na Praça da Alegria, onde alimentava diariamente os meus sonhos mais intensos.
Antes das férias, fizemos uma viagem de estudo ao Gerês onde uma professora de francês me falou dum gajo um pouco mais novo do que eu mas que diz que tem muito jeito para a escrita e que também toca umas malhas na guitarra. Aposto que para o ano havemos de fazer umas coisas giras juntos; pelo menos havemos de deixar alguns vestígios.

Shut Up 'N Play Yer Guitar

2008-01-30T22:02:00.000Z

imensos, igualmente dilacerantes e igualmente impulsionadores de equívocos
ou talvez não
são duas dezenas de peças instrumentais
breves umas
mais longas outras
com um indisfarçável (e ao mesmo tempo humilde) realce tímbrico
na poderosa guitarra de Frank Zappa

os 7 sósias de Fernando Pessoa - o fim

2008-01-30T17:56:00.000Z

7

serei o último
recuperando passos do primeiro
tentando não destruir o que fica do anterior
e provocando os autores a reinventarem-se
num próximo confronto

procurarei rever
todos os dias
o correio dos nómadas sentimentais
e juntar-me-ei a eles
numa lágrima sentida de circunstância

vomitarei versos atonais
numa canção de noite longa
entre vinho e cigarros
antes de acordar para a escrivaninha
e para as circulares

fabricarei monumentos da modernidade
em ferro e aço e novas tecnologias
que nos lembrem que queremos sempre
ir mais além dos sonhos
mas com os pés tão cansados como os dedos
por um plano bem executado

observarei os casais de namorados
à beira de riachos cesarianos
trocando as cumplicidades dos gestos que ambicionam
fazem o que fazem por isso mesmo
o elemento estranho sou apenas eu a observá-los

e, quanto a ti, Lídia
adormecer nos ombros de um estranho
todas as noites
é quanto faz de ti
o epílogo perfeito desta história de sósias

Roubei-te a Lídia

2008-01-29T14:28:00.000Z

6

O mar já despertou, ecoando, ventos distantes.
E os segredos de conhecer o mar ficaram desterrados
na fúnebre vontade de reviver as memórias.
Em todo o horizonte ardem, incessantemente,
as mãos cegas dos deuses que inventámos;
quais hábeis espectros de nós mesmos.
Ardem e fumegam cidades perdidas
e nós ainda dormindo abraçados, Lídia,
neste doce Outono que nos envolve.

Nos campos avistamos o mar e sorrimos, ao longe,
esperando que o mundo dos segredos
não seja mundo, nem segredo.
Mas apenas seja o que é
e que nos deixe
a nós, Lídia, ser também.

tenho as mão sujas de tinta

2008-01-28T16:58:00.000Z

5

não há manga de alpaca que resolva os problemas
intestinais
das impressoras
não existem segredos
no preenchimento dos inúmeros formulários
criteriosamente ligados
pelas vias do hiper-espaço
não crescem árvores que nos obriguem a contorná-las
delapidá-las com mensagens de paixões estudantis

no entanto
tal como nos ofícios circulares que percorrem
lentamente
os vários pisos do edifício onde penso estar todas as manhãs
recordo o percurso que me levava
da baixa à alta
dos jardins aos estádios
do cinema à revista
dos cafés às tabernas
do lá para cá e do cá para lá
e que se transformava nas incomodativas reminiscências
de noites em branco passadas em pensões
acompanhado
inebriado
pelo meu amigo absinto
ou vinho tinto
ou aguardente de qualquer fruto
ou qualquer outra substância
tudo com uma rara
mas importante
excepção
tinta da china não!

pisei as ervas

2008-01-27T09:47:00.000Z

4

pisei as ervas do canteiro e toda a Natureza se encolheu
mas se eu pisasse as ervas com as botas cósmicas de Deus
elas sorririam sem dor e dar-me-iam os bons dias

tristes dos homens que estão condenados
a usar o calçado ortopédico da eternidade

pelo estrangeiro

2008-01-26T14:22:00.000Z

3

entre a 5ª avenida e picadilly circus
existe um oceano de ondas devastadoras
onde se aproximam os desejos dos meus sonhos

a implacabilidade das torres que se nos sobrepôem
transformam as equações e cálculos de engenheiros
em desenhos poéticos de arquitectos do pensamento
e das emoções
qual homeless de uma vida por inventar

porque raio preferi os números?
e não a epistemologia dos derrotados?

foram poucas as esplanadas de lisboa
que nos defenderam do futuro agreste
agora resta-nos deixar sombras e perfis
tal como hitchcock nos seus serões
desafiando o microscópico desejo
de voltarmos a todos os locais onde fomos felizes
sabendo que a recordação
é inimiga do futuro!

o chá das cinco será ao sol
como todas as tertúlias o deveriam ser

uma espécie de sósia

2008-01-26T07:52:00.000Z

2

não tenho ideias nem palavras para acrescentar o que quer que seja ao vazio deste dia
o sono interrompeu-se com a exactidão duma flecha
e os sonhos ficaram resguardados como uma porta que se fecha

não tenho vontade de nada
não tenho sequer dúvidas
mas afinal só tenho dúvidas
as indecisões que me povoam são tão imbecis como as que nunca tive

estava a sonhar com pessoas que não conheço
as conversas que tive com elas e os sítios onde aconteceram
simplesmente não existem

sei lá eu se existem
sei lá eu o que é alguma coisa existir

estou aqui
sentado
com os olhos a arder e as mãos geladas
e mil pensamentos a remoerem-me o cérebro
como formigas incansáveis

e afinal o que sabem as formigas da metafísica?
e o que sabem todos os filósofos e todos os poetas
que as formigas não saibam?
ou os cães
ou as crianças
ou os loucos que se divertem e dançam dias inteiros sem pensar em nada

se eu soubesse dançar o tango seria mais feliz do que se fosse filósofo ou poeta

os 7 sósias de Fernando Pessoa

2008-01-25T21:57:00.002Z

intro

pungente este título
que nos adverte de futuros equívocos
e nos lança em busca de uma sombra

1

serei o primeiro
de longe revejo os temas passados
eram palavras e sons que se cruzavam
por vezes lentamente e serenos
noutras quase diabos dançando
em cima da chama do vulcão do horror
tudo terminava
sempre
em corpos nús
progressivamente paralisados
por orgasmos intensos

numa tenda de campismo plantada numa praia deserta

que morra o vazio pois não o conhecemos
nem sequer quando as valquírias se despem
e nos lambem as feridas da guerra
fizémos promessas que nunca cumprimos
beijámos gente que nunca amámos
lançámos projectos
e fomos os primeiros a desistir
felizmente o existencialismo é perene
e podemos continuar a pândega

a linha do horizonte

2008-01-14T21:25:00.000Z

insuportavelmente vazio
inesperadamente repleto
dos ângulos visíveis nascem poemas
que explodem em mil segmentos
e penetram os caminhos de quem foge
lamentavelmente morremos sós
depois de tantas orgias de momentos
de folhas escritas entre golos sôfregos
de cocktails que ficaram por inventar
apetece-nos viver de novo
como um remake
aos olhos de quem tem dupla personalidade

BUCÓLICOS (adaptações manhosas)

2007-11-24T16:03:00.000Z

1
Já é noite
Tão parada
Pirilampos
Em silêncio
Um zumbido
Tão agreste
No sereno
Do escuro

Entre fumo e cor
Nada me seduz
Entre fogo e mel
Fica o verbo amar

Muito longe são os olhos
Que se perdem no deserto
Almas quentes dolorosas
Ternura de mãe

2
Já é dia
Poesia
São promessas
Recordadas
De morrer
Sem nunca escrever
As palavras
Que fugiram

Entre fumo e cor
Nada me seduz
Entre fogo e mel
Fica o verbo amar

Muito longe são os olhos
Que se perdem no deserto
Almas quentes dolorosas
Ternura de mãe

leite-creme

2007-11-18T10:41:00.000Z

Cada vez que a água corre do rio pró mar
Cada vez que o vinho teima em não azedar
Camponês eufórico
Fim de mês dramático
Com amor raquítico

Cada vez que o leite-creme promete acabar
Cada vez que o chá de tília serve pra queimar
A vizinha púdica
Fim da tarde histérica
Num buraco mítico

Há-de vir até nós
Um mistério atroz
Já ficou para trás
Escapou por um triz
Um colapso de luz
Rasgou de lés a lés

Só neste tempo (Cesar’s bossa)

2007-11-10T09:10:00.000Z

Só neste tempo
Num país velho e triste
Cantos de luta
Já são cantos de servidão
Compra-se a esperança e a avidez
Dívidas de crédito em cartão
Danças no vazio
Já transbordam na estupidez

No mesmo saco
Da remota farinha
Sonsos larápios
A lucrar uns de cada vez
Toma-se por tolo todo um país
Embrutece toda uma geração
Fintas no real
Já encolhem o seu nariz

Segredo

2007-08-26T17:20:00.001Z

Não sei que seixos quebram tectos de abrir
Outros calhaus irão quebrar o céu
Na linha de água um som há-de surgir
Roucos canais de sol no meu chapéu

No meu umbigo crescem rios de ardor
Um fino frio com brasas de mel
Prendi a primavera e sei o sabor
Flores e frutos vão num carrossel

Dá-me com a mão na minha mão o teu segredo
Dá-me com a mão na minha mão o teu segredo
Nada como o sol de Julho
Nada como a brisa leve
Nada que se diga que se conte que se queime já

O sal do mar desliza na minha pele
Língua gulosa traz toda a paixão
Os nossos olhos loucas aves tropel
Tropeça vai cair dum avião

Já vem de longe o rasto leve e fatal
Da nossa via vã cofre vazio
Incendiários do caos emocional
Morremos no fim a tremer de frio

Embrulha-se húmido o lençol de suor
Não sei que voltas deu o meu prazer
Abro a janela e chamam chamas de amor
Na invisível foz faz-me sofrer

nunca ou bucólicos pc's pt. 2

2007-08-24T02:13:00.000Z

longínquos são os olhos
que se perdem no deserto
de almas quentes e dolorosas
como as mães que nos fazem
estudar poemas agrestes
e lembrar as promessas
de morrer sem nunca escrever
a palavra nunca

bucólicos pc's

2007-08-20T02:19:00.000Z

parada é a noite
de pirilampos silenciosos
apenas um zumbido
entre o agreste e o bucólico
entoava no sereno do escuro
o fumo não lhe tocava
porque a torre estava
onde devia estar
debaixo da secretária

um dia destes

2007-06-22T22:58:00.000Z

um dia destes acontece um milagre
qualquer coisa mágica
como uma imagem imperdível do mar ao anoitecer
ou o som de uma melodia que procurámos durante eternidades
qualquer coisa boa
um beijo louco
longo
ou até uma viagem por rotas românticas de nunca mais acabar
um dia destes seremos felizes
e saltaremos de prazer feitos crianças
insuportavelmente felizes
um dia destes estaremos tranquilos sentados na areia
pensando que a próxima aventura é já ali
talvez um mergulho

suite

2007-04-06T12:11:00.000Z

sarabanda
contradança
outras andanças
novas e velhas
mosaicos e telhas
passacaglia
passa a calha
a quem nos valha
uns e outros
trapos rotos
minueto
em dueto
rosé ou palheto
vinho maduro
salta o muro
polonaise
põe a frese
amnésia ou maionese
no centro das fezes
às vezes
bouree
borrei a pintura
voltemos à abertura

melodia

2007-03-11T09:16:00.000Z

fizemos as melodias parecerem girassóis
mesmo por baixo da cama
ou do universo
onde uma fada viscosa orquestrava matilhas de bichos imaginários
sim, fizemos as melodias parecerem papoilas
agora que a primavera ameaça dar alguns passos errantes
na epiderme da nossa sede
disfarçada de pássaros
fizemos labirintos de ritmos adormecidos no vento
entre os lençois desfeitos e transpirados da manhã
barricadas de ritmos animalescos entre o perfume dos corpos
colhemos malmequeres no solfejo húmido e sonâmbulo da realidade
e esperámos pacientemente pelo combóio da eternidade
transfigurados parecíamos nós quando as melodias se inventavam a si mesmas

estava difícil

2007-02-11T09:03:00.000Z

de repente mudam-nos a forma de postar e... bolas, não havia meio de conseguir entrar :-))))

felizmente

2007-02-05T00:03:00.000Z

felizmente temos o futuro
que por vezes se transforma em esperança
e temos a memória
que nos permite
em momentos de angústia
encontrar refúgio nas lembranças românticas
e para aqueles de nós
que se sentem perdidos na intersecção dos tempos
pensando que o hoje é a solução para o medo
sempre existe o sono
euforicamente povoado de sonhos
em continuação

diz-se distância

2007-02-03T00:16:00.000Z

de silêncios e olhares
circunspectos e distantes
de palavras de circunstância
suficientemente meticulosas e subliminares
para não parecerem pindéricas
de momentos de partilha
das emoções feitas melodias e harmonias e ritmos
e todas as outras coisas de que a música é feita
de silêncios
porque as memórias querem-se esquecidas
no caminho confiante para o infinito
porque não somos crianças de novo?
dos elementos projectados para uma melhor sorte

ai de nós

2007-01-18T17:36:00.000Z

pop

2007-01-10T15:20:00.000Z

dizia-se memória
um livro de filosofia amarelado
folhas rasgadas meticulosamente
na porta escancarada do olvido

dizia-se memória
um tarot de aflições sinusoidais
na vegetação inacabada
nas gélidas montanhas de prazer

e dizia-se memória
com o frenesim de construir backgrounds esquisitos
para disfarçar canções pop

positivo

2006-11-25T02:54:00.000Z

vibrações
tentativas infames de nos encontrarmos no etéreo
falácias
de cósmicos desejos
flutuações
vibrando as cordas estendidas ao sol
mudança
o desafio da conquista e da confirmação
o eterno artifício dos fantasmas
a longa espera que se torna célere
o finalizar da etapa
o lógico estado de alma que antecede a loucura
minúcias de quem promete
e compromete os que muito ama
das linearidades das fronteiras
nascerão olhares para o total e perpétuo caminho
na linha do horizonte
como se nascesse
todos os dias
um novo desafio com o mesmo sabor
que morangos sem açúcar

tenho três pétalas que me serenam os momentos
e todos juntos
mais de três
procuramos
e encontramos
encontrámos
as quatro folhas do trevo da mata dos medos

diz perdida

2006-11-08T18:51:00.000Z

disparada
diz parida
disparate
o caralho é o que esta merda pede!

dez pedidos

2006-11-06T16:15:00.000Z

despedida
deslumbramento
alucinação
excitação
despedida
ou de partida
descontos finais
golo de sorte
golpe de sorte
galo de barcelos
gelo e chinelos
para o uísque da noite no sofá
despedida
ou diz perdida

as coisas dificilmente se encontram na areia
por mais que se esfolem os dedos
pazadas de segredos
e também alguns medos

(este final foi um desastre, porra...)

despedidas

2006-11-04T23:14:00.000Z

hoje resolvi dizer adeus a um mundo
que teimava em assombrar o futuro que ainda resta
arquivar, recomeçar e abrir novas frentes
como quando dormia em quartos de hotéis
embriagado das noites longas de caricaturas de um mundo etéreo
e acordava poucas horas depois sentindo uma cidade nova
pronta a abraçar-me nos seus cheiros e caras diferentes
dos poucos momentos felizes que restam dos tempos de prosperidade
hoje abrimos novas portas
e vamos descobrir novos caminhos
numa adolescência repetida
quer eles queiram quer não
e se as sombras voltarem
rodopiaremos tão depressa que elas se desvanecerão no horizonte
como farrapos de leite em chás londrinos
e faremos orgias de música e vinho
e adormeceremos ombros nos ombros
recordando a manhã do dia seguinte
felizes

disparates

2006-11-03T14:10:00.000Z

não digas disparates
disparar artes
despir artes
arte de despir
despir-te

às sete e meia

2006-11-03T02:43:00.000Z

as palavras sucedem-se quando se diz o nome de alguém ao pé das laranjeiras e caiem sementes de nostalgia mas também de perseverança os versos tornaram-se imbecis ou quem os escreve secalhar nem versos são pois claro que não alguém que até costumava acertar bem diz-se do alto da falésia de plástico que ilude praias e ilhas tropicais ou muralhas ao pé de onde passa o rio se alguém pudesse acender as letras por dentro e elas conseguissem cuspir frases feitas de carne e osso se alguém pudesse lançar punhais ou raízes de vento ou nascentes de nevoeiro e de primavera nunca se diria que apenas as cinzas de mármore evocam saudades e que se guardam chaves de sonhos na algibeira à espera que algum coração definhe algum corpo se apague algum sorriso esbarre na porta ou então que a bateria fraqueje e que o carro tenha que pegar de empurrão depois de andar à deriva na noite passada no meio de um súbito dilúvio ninguém diga que se pintam céus de silêncio mais vale embebedar-se com vinho alentejano e ignorar valsas francesas esperando conseguir acordar às sete e meia sem falta

tangentes

2006-11-01T14:17:00.000Z

para onde nos devemos virar
quanto as fronteiras nos confundem
e o espaço se transforma em claustrofobia?
a linha do horizonte está cada vez mais perto
e para além dela não há vida
apenas as angústias de viver num purgatório
os restantes dias ou horas da nossa sobrevivência

a meio do salto

2006-10-28T14:33:00.000Z

um dia destes vamos os dois à praia
sem que o vento ou os salpicos das ondas
nos façam cócegas

um dia destes abraçamo-nos à mesa
e jantamos encostadinhos
esperando surpresas e sobremesas

tu
eroticamente em suspensão
como é habitual
na puberdade latente
ou remanescente

eu
como sempre a divertir-me
com as tuas caretas
e com a secreta afição
de apanhar alguma pulga a meio do salto

as outras duas

2006-10-04T10:41:00.000Z

acrónimos e estrangeirismos é do que o meu povo gosta
escritos em blogs onde o jota também se utiliza
como o i no açoreano modernista que os media
ignorantes, hipócritas e vaidosos
resolveram lançar para uma próxima edição do dicionário

e finalmente o sexo
a pornografia latente nos sonhos escaldantes
dos homens e mulheres do meu país
a troca pseudo-subversiva entre listas de e-mails
de imagens libidinosas como os sonhos de adolescente nunca encontraram
como diria o campos, que se foda o softcore
para isso já bastam as telenovelas e os reality shows escabrosos
que nos prendem um milionésimo de segundo no zapping nocturno
XXX
que se foda
oh yeah!

destinos

2006-10-04T02:44:00.000Z

esboços de tranquilidade e emoção
num intervalo de suspensão dos corpos
interludio dos acontecimentos terrestres
das manobras e discursos de devires cada vez mais modernos e tecnológicos
sabemos mudar de canal quando nos apraz
mas torna-se um hábito
catrapuz a vida renova-se
em mais um conflito ou demonstração épica
do fulgor nacional e definitivo
torna-se fácil na madrugada
pois os monstros também dormem
e deixam as noites livres para os sonhadores
nihilistas e anárquicos
que em cada nuvem maremoto ou piromania
encontram os motivos de não saberem se querem ir ou ficar
abrimos novas gavetas todos os dias
e os seus conteúdos como por artes mágicas
renovam-se e tomam sempre novas qualidades
como uma bolinha de mau cheiro
nas mãos primaveris de uma criança